А жизнь моя – как мрачный Готэм;
В котором: я – бездарный Гордон!
Что без летучей мыши – ноль!
И каждый вдох – сплошная боль!

Улыбка Джокера – снаружи,
Ну а внутри: тупая боль!
Кому такой я в мире нужен?
Моя ничтожна в мире – роль!

Эх, закурит осень. Скоро:
Папиросы из листвы.
И загнётся Мать Природа
Станет мрачной жизнь, увы!

Желтизна прикончит – музу!
И расстанусь со строфой.
Мне на душу ляжет грузом –
Время осени дурной.

Строчка каждая как маска!
Я которую надел.
И снимать её – опасно!
Рядом: критикан – злодей!

Строчка каждая как маска!
Строчка каждая как щит!
Мне нельзя здесь. С настоящей:
Мордой быть! Ведь будут бить!

Далеко теперь, сестрица!
Без неё летают годы!
Белкой крутится. В столице.
Засосала так работа!

Проплывают облака:
Над моею головой.
Жизнь их, кажется, легка.
И мне хочется – такой!

Словно: старенькое фото –
Выцветает эта жизнь.
Я не встретил в ней. Кого-то.
И со мною только: Мисс,

Мисс Тоска, что так упрямо:
Где-то там. В душе. Моей.
Всё сидит. Наносит. Раны.
Мне. Слабеющему мне!

Умирает ёж от рака:
Белый, чудный, африканский.
Для сестры – подарком был:
Я на Днюху ей дарил.

Умирает ёж от рака, –
К вету обратились поздно!
Зверя жалко. Очень жалко!
На иголки – льются слëзы.

Проходит жизнь, проходят люди!
Что были – дороги. Когда-то.
У них свои: заботы, будни;
А я застрял в стихах, ребята.

И каждый день, как будто вечность!
И с ней расстаться так желаю!
Стихи – дурная бесконечность,
В которой: дружбу я теряю!

Я пролетаю над землёй –
на крыльях мамы – ностальгии!
И вижу: домик детства свой,
в котором: мультики и книги.

Что грели – душу. В прошлом. Мне,
Даря надежды – яркий свет!
С которым в новый день вошёл:
и стал, увы, совсем большой!

Если вдруг сгустятся тучи
Над моею головой,
И враги пойдут толпою –
Я им дам последний бой!

Пусть смеются, осуждают:
Все они за прошлый путь,
На котором был не правым,
Упустив добра я суть!

Был плохим, но жив ещë,
Чтоб исправиться, наверно.
Если станет горячо:
Я стихом особо нервным

Обожгу врагов своих;
Жизни продлевая миг,
Мне который важен очень,
Несмотря на злые ночи!

А может быть, простить их всех?
И прощенье снимет грех?
Грех из прошлой жизни мой:
И не нужен будет бой?

Свобода слова стала – грузом:
С которым я лечу над Русью,
Угрюмым вóроном в ночи́:
О прошлом память отключив!

В безумном прошлом было много:
Потерь, печалей, не любви,
Что так меня ломали – долго!
И после: перешли в стихи!

Хочу забыть слова свои:
И жить. Хоть с кем-нибудь. В любви!

Жизнь – экзамен перед смертью:
Я который – завалил!
Так бездарно на планете –
Наплодил стишки свои.

В них: обиды, злоба, страхи!
В них всё тёмное, увы!
Сам себе шепчу я: "Хватит!
Не пиши! Нет смысла в них!"

Когда мне плохо. Очень плохо!
То здесь выходит: строчек много.
И терпит бедный "Стихиру'с":
Мою шифрованную грусть,

Которую я прячу в сердце –
В реальном мире ото всех.
И от которой мне не деться –
Она есть мой – столетний грех.

Зачем же сердце моё бьётся?
Оно не нужно никому!
Гуляю я один. Под солнцем;
Строкою тренируя ум.

Да толку нету от строки.
Мне ею не насытить жизнь!
Мои тяжёлые шаги:
С рифмовками грохочат, слышь?

Отдать бы строки все свои!
За капельку большой любви!
Я хмурый (без неё) упырь,
Которого не любит мир!

А я сделал в этом мире:
Всё, что можно и нельзя!
И сегодня – злым вампиром
По тебе иду, земля.

Смерти жду, но не идёт.
Позабыла обо мне!
И ругает так народ –
Мой по жизни: мерзкий след!

Была ты - ласковой простушкой:
Собака нашей всей семьи!
Хвостом веляла нам, подружка.
Глазята выпучив свои.

Что за болезнь? Тебя поела?
Ты очень мучилась. В конце.
Без лая твоего недели:
Теперь летают на земле!

Меняю пол порой в стихах,
Когда на сайтах всякий хам:
Трындит про женщин, что они:
В стихах полнейший нули!
И что им лучше – не писать,
А только лишь; детей рожать.

Меняю пол порой в стихах!
И рифмой бью всем хамам в пах.
Вопят они, что ведьма я.
А я не ведьма, я – ведьмак!

Вновь обострение весной –
И не дружу я с головой!
Пишу упрямо вновь: о той,
С которой мне не быть, друг мой.

Я подведу итог – строкой:
По жизни был дурным, друг мой.
Я лез туда, куда не надо.
Считая: будет мне награда!

Но ничего не получал:
Я кроме боли и обиды!
И вот не спится по ночам,
Жизнь кажется ненужной глыбой.

А жизнь не кажется отрезком:
Для одиночек на планете,
А кажется, она – лучом!
Что улетает в бесконечность*!
От бесконечных серых дней:
Все одиночки – увядают.

* – Имеются в виду термины из геометрии. Отрезок – это линия, ограниченная точками с двух сторон, а луч – это линия, имеющая точку только: с одной стороны. Линия, исходящая из этой точки не имеет ограничений. Она уходит – в бесконечность.

(О знакомой, практикующей – пигуа - цюань*)

Ты с виду: хрупкою была,
А вот они – шкафы, как будто!
Но дать отпор. Ты. Им. Смогла!
Таким весенним, тёплым утром.

Все думали: блондинка просто!
Довольно, маленького роста.
Но ты – блондинка не простая:
Упрямая и боевая.

Я вспомнил. После. Стычки той,
Стихи Евгения**, друг мой:

"Занятный общества этап,
Коварно подготовленный веками:
Мужчины стали чем-то вроде баб,
А женщины — почти что мужиками."

* – Пигуа - цюань (рубящий кулак) - это одно из стилей традиционного китайского ушу. Для него характерны решительные удары, непрерывные перемещения, высокая скорость, множество уклонов и финтов. Специалисты называют пигуа - цюань «ураганным боевым стилем».

** – Отрывок из стихотворения Е.Евтушенко "Благодарность".

А ты была - последней нитью,
Что связывала с прошлым светлым.
Но без тебя теперь мне плыть. И:
Пишу я грустные - куплеты.

(Первый черновик)
Оставлю псевдонимы в прошлом:
Я как и все свои – стиши!
Плестись без них мне. По бездорожью.
Они как груз – моей души.

(Второй черновик)
Оставлю псевдонимы в прошлом:
И сумасшедшим я – умру.
Порою, быть нормальным – сложно,
Когда: одни стихи вокруг.

А жизнь проходит: монотонно.
Меня не радует – весна!
Желаю встретить я кого-то,
Но вот кого? Не знаю я.

Уж лучше смерть, чем жизнь дурная,
Что сотворил себе я сам!
Строкой последней, догорая,
Оставлю эти рифмы вам.

Загробный мир – уютней может?
С Аидом тяпнем мы по стопке?
Я в жизни вылезал из кожи,
Чтоб всем понравиться подонкам.

И каждый раз – на шею мне:
Они садились. Нагло. Все.
От этого я так устал!
Прощай, жестокая земля.

Александра, Александра,
Ты жалеть меня – не смей!
Жалость – это не награда,
От неё я только злей!

Ты прости меня, Татьяна!
Нам с тобой не по пути.
Жизнь моя: в сплошном тумане,
В нём себя мне не найти!

Ты прости меня, Татьяна!
И заложницей – тумана:
Я молю: не становись!
Глаз твоих прекрасных – синь:
Быть обязана с другим.

В потоке: лайков и постов –
Теряем кучу ценных слов.
Порою нужно отключить:
Все телефоны и компы,

Чтоб прелесть вечную – родить,
С которою идти в пути:
Нам будет радостней, друг мой!
Ребёнок словно. Стих. Любой!

Он требует: вниманья и
Родительской Святой любви.

ГОСТ творческий – ты соблюдай!
Иначе стих – подделкой станет.
Учись – писать, учись – читать,
Чтоб кто-то, прочитав – глазами:*
Отметил. Про себя, друг мой,:
"Написано с большой душой!"

* – Под обучением чтению обычно имеют в виду то, что детей знакомят с буквами, учат сливать буквы в слоги, читать отдельные короткие слова и затем – составленные из этих слов простые и тоже короткие предложения. Если ребенок этому научился, мы говорим: он научился читать. Это, конечно, победа, но не полная: мы ждем, что научившийся читать ребенок (особенно, если он довольно бойко читает вслух) сразу возьмется за книги. А это происходит далеко не всегда. Иногда овладение начальной техникой и переход к книгам отстают друг от друга на довольно продолжительное время. И важно разобраться, в чем тут причина.

Причина такого отставания в том, что мы с самого начала учим ребенка читать вслух – когда работа зрения поддерживается голосом, и при этом у ребенка есть еще и слушатель (и по-другому это делать невозможно). Собственно, первоначально детское чтение адресовано не столько самому себе, сколько слушающему. Слушающий поддерживает читающего своим вниманием и корректирует и чтение, и понимание текста.

А книги ребенок читает совершенно иначе: это ЧТЕНИЕ «ГЛАЗАМИ», без «вокализации», и исключительно для себя. Это общение с автором книги напрямую, без посредника. Это индивидуальное занятие, главная часть которого скрыта от постороннего. То есть это совсем другой способ действий, требующий от ребенка дополнительных умений.

Когда: обида с океан –
В твоей израненной душе.
Отдаться должен – ты. Словам.
Сложив их ночью : в тишине

Полегче станет, и тогда
Ты в стихотворных городах:
Душой прогуливаться станешь,
Забыв: обиды все, товарищ.

Порой: непросто обойти –
Все в жизни острые углы.
Мы натыкаемся на них!
И больно нам! И после – стих!

Выходит мрачный, как и мы.
Всё время: в мире и любви.
Не удаётся проводить:
И вражьи – острые углы

Нас поджидают, друг ты мой.
На этом шарике земном.

Переродится – мой отец:
Он был хорошим человеком.
Смерть тела – это не конец!
Душа источник, вечный, света.

Переродится – мой отец;
Мне станет сыном или внуком.
Узнаю в новом я лице –
Его черты, и жизнь – подруга:

Подарит ленту новых дат,
В которой счастливы мы будем!
Об этом: в старую тетрадь
Я стих сложу. Однажды. Утром.

Жизнь вечная, как наказанье!
Не выдержит всех – шар земной.
Как зло – бессмертные земляне:
Его раздавят, голубой.

Жизнь вечная, как наказанье!
И потому, дружочек мой,
Я – детям: тучку строк оставив –
Умру счастливым стариком.

Забейте – кол мне из осины:
В мою измученную грудь.
Жить одному – невыносимо!
Мой бесконечен – серый путь.

Еду я. С работы и
Вышли – серые стихи.
Всë в туманах и грязи:
На большой моей Руси.

Не умею как Дементьев:
Написать. Я. О любви!
Одинокой жизнью – съеден
той, которую, увы,

Избежать не удалось!
Мой характер – не позволил.
Без любви я, как без звёзд –
На уставшем. Небе. Тëмном.

Не хватает – тёплых красок.
Дефицит их в жизни. И:
Я себе цветные маски –
Создаю из слов своих.

Рифмоплëтство – маскарад!
На котором – танцевать,
Серая душа моя
Обожает так, друзья!

Вызывают ностальгию:
Неформалы – прошлых лет.
А сегодня много – гнили
Для неë: словечек нет!

К сожалению, приличных.
Лишь молчание – отлично:
Гниль опишет, господа:
О мëртвых: гуд. Или. Никак!

П.С. Самокатчики, чайлдфри, блогеры, квадроберы, защитники и фанатики всяких меньшинств – это ужас, по сравнению, с готами, панками и эмо прошлых лет. Я лично застрял в формате: 2000 – х. Было много друзей, скажем так, "вне системы".

Прежде чем, – за рамки выйти:
Нужно рамки – изучить.
Безрассудства – злые нити,
Могут душу погубить!

Был знакомый. Он пытался:
Жить не так, не так, как все!
И на грабли – натыкался:
Он частенько на земле.

Живу: нескладно я, бездарно.
Но как-то. Всë-таки. Живу!
Враги пытаются – поранить:
Мою корявую строфу.

Пытаются поранить, пусть!
Упрям в своём я деле, друг.
И мой спокоен – сердца стук!
Строфой гоню я: страхи, грусть.

К падению. Давно. Привык.
Так разбивался часто я!
Вновь соберу себя – из книг,
Любимых фильмов и тебя...
Строка моих безумных дней,
Ты – оберег души моей!

Снова пялюсь в темноту,
Что-то давит. Мне. На грудь.
Сну январскому – капут!
В рифмах ночи – жизни путь

Я начну, чтобы отвлечься
От болезней и обид.
С рифмой станет, верю, легче.
А иначе я – погиб!

Огни – неоновых реклам:
Бьют светом больно по глазам!
Устал от: гóрода, людей.
И очень мрачных – новостей.

Моë прекрасное далëко
В кольце соблазнов и пороков:
Застрял надолго я, увы!
Живу без дружбы и любви!

Пожалуйста, моë далëко,
Дождись заблудшего меня!
Тебе отдам свои все строки,
Чтоб жизнь свою начать с нуля.

На душе моей – гирлянда
Из: надежды и мечты.
Берегу еë, ребята!
Мне она нужна. В пути.
Без гирлянды мне – капут.
Без гирлянды буду – труп!

Ночь Новогодняя – стрелой:
Вновь пролетела надо мной.
Я не запомнил ничего,
Такая "Праздничная" ночь!

Чем старше мы, тем всё – быстрей:
Летает время на земле!
Ещё немного, и снежок:
Затронет в жизни мой висок!

В коридорах – скукоты,
Бродим вместе: я и ты.
Научились (в них) с тобой –
Мысли выражать строфой.

В коридорах – скукоты,
Можно многое – открыть!
Скука двигает людей:
К свету новеньких идей.

Несложно складывать – словечки,
Когда ты ритм стиха вкусил.
Сложней: остаться человечком
Хорошим, очень. На Руси!

Характер мой как будто – ëж!
И в творческой среде: враги.
Я не для всех, увы, хорош!
Мне очень тяжело в пути.

А жизнь моя – сегодня: шутер,
В котором дефицит стволов!
Я раненым бойцом как будто:
Ползу, прикрывшись тучей строф.

Мне кажется: слова спасут,
Но вот на деле всë – не так!
И скоро, видимо, капут!
Такому бездарю как я!

Луне шепчу – любимый стих:
Про прошлый жизни – чудный миг.
В нём девушка была одна,
Что понимать могла меня.

Но от неё дурак сбежал!
Так испугался – ярких чувств...
И хмурая моя душа
Сегодня: извергает грусть.

Нет праздника в душе моей.
Остался в прошлом: Новый Год!
Под светом – ëлочных огней
Сижу в плену своих забот!

Желаний – нет, и нет – надежд!
Ничто не радует меня.
Вся жизнь, как медленная смерть...
Что будет дальше? Только – тьма.

(Памяти В.С.Высоцкого)

Лучше гор могут быть только горы,
На которых, Владимир, бывал.
Оставляя – бессмертные строки.
Он вершины все – песнями брал!

Пролетают столетья в горах,
Сменяют поколенья друг друга.
Но сила, что в Высоцких словах:
Помогает в поднятии трудном!

А в жизни: время непростое
Тревожит мастерски меня.
Надеюсь: я чего-то стою,
Чтоб пережить его, друзья!

Надо было: пить с компашкой!
И девчонок зажимать!
Одинок сегодня страшно!
Юность не вернуть назад.

Упустил я: мир огромный!
И остались. Лишь. Стихи!
С недовольной серой мордой:
Я один. В своëм. Пути.

Валидол и валерьянка.
Ночь. Луна. И звëзды.
Я по жизни как поганка!
И меняться поздно.

Даже рифмы примитивны!
Нету свежести строки.
Все стихи - дурная свита:
Давит грузом на виски!

Мой Небесный Модератор,
Знаю я, что накосячил!
Но жизнь данная – награда,
Я привык, в которой пачкать:

Рифмой нежные листы –
В творческом своëм пути!

Мой Небесный Модератор,
Жизнь немножечко – продли!
Чтоб строкой своей исправил:
Прошлой жизни – косяки!

Как будто кто-то спëр пароли!
И тайны всякие мои:
Смакуют злые очень тролли,
И я – беспомощен, увы!

Как будто кто-то спëр пароли,
В которых бедная душа!
Она искала – свет свободы,
Но только боль одну – нашла!